¿Existirá un sentimiento más arrogante que la culpa elevada ante un suceso que trae consigo la derrota y el abandono?
¿Habrá un ser más infeliz que aquel que se adjudica la culpa de algo que nunca estuvo en sus manos?
Yo no lo sé, hoy sólo tengo claro que quiero sentir culpa por todos aquellos que no te supieron esperar, por nosotros que no supimos quitar, pero por sobre todas las cosas por mí, y el titiritero en el que he quedado reducido.
Culpa, por el miedo de no saber si esperar o creer en esos libros que tantas veces ya se han equivocado sin inmutarse en la búsqueda de su mentira.
Vacío, por la soledad del sueño roto en olvidos acompañados de la suave brisa del abandono.
¿Habrá un ser más infeliz que aquel que se adjudica la culpa de algo que nunca estuvo en sus manos?
Yo no lo sé, hoy sólo tengo claro que quiero sentir culpa por todos aquellos que no te supieron esperar, por nosotros que no supimos quitar, pero por sobre todas las cosas por mí, y el titiritero en el que he quedado reducido.
Culpa, por el miedo de no saber si esperar o creer en esos libros que tantas veces ya se han equivocado sin inmutarse en la búsqueda de su mentira.
Vacío, por la soledad del sueño roto en olvidos acompañados de la suave brisa del abandono.
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